Aire

Hay un aire entre tiempos distantes,

un hilo conector,

un paralelísmo,

un mundo rodante.

Hay un aire,

asfixiante,

que niega lo evidente.

Hipoxia.

Soñar, sin aliento.
Crear situaciones a partir de recuerdos, en el límite; el escaso oxígeno te hace viajar a la irrealidad del subconsciente. Pero estás despierto; al menos una parte de ti sigue latiendo, sigue en funcionamiento, mantiene su ritmo, se acelera.
Abre las alas a tiempo; el último golpe es decisivo y el movimiento necesario.
Reacciona, corre, coge aliento. Respira.
Realidad, irrealidad, sueño. Forma parte de tu juego.
El bucle se convierte en burbuja, y explota en un golpe de viento.